Letras de Pavesa

Porque la palabra exclamada jamás alcanza.
Porque la palabra exclamada no explota alcanzando los cielos.
Porque la palabra exclamada, siempre, es la primera pendejada que pensamos cuando no pensamos...

Las voces siempre suenan y resuenan en las posibilidades del deseo, pero nunca salen, están allí... frígidas y encajonadas en el último nivel del gavetero... ¿Y para qué? Solo para recordarnos noche tras noche que jamás las dijimos, y las que dijimos, no eran las que debimos haber dicho.

Pero las letras... las letras en papel, en cartas, en esa notita que nos dejaron de dar en cuanto salimos de la escuela... ¡ha!... ¡esas letras son de pavesa! Fluyen con el viento en las venas de los sueños. Se incendian y son capaces de provocar las más devastadoras pasiones y los más angelicales incendios. Así... así como suena: sin duda no me equivoco al decirlo.

Esas letras que están entre el limite del futuro y del pasado, que arden, pero no queman, brillan, pero no iluminan, devoran el alma del que las escribe, pero no cambian nada.

Malditas letras de pavesa, letras que quedan parpadeando en los recuerdos. ¡Cuánto las añoramos cuando nos faltan!

Esas letras que no son ni fuego ni ceniza, que nos confortan y nos atemorizan de cuando en cuando. Se agitan con las resonancias del pasado, en ese turbulento conflicto de lo invisible.
Letras de paz airada, letras libres pero atragantadas.
¿Cómo gritar las letras de pavesa si no existen? O al menos no deberían.
¿Cómo decir que la locura del loco es real?
¿Cómo saber si lo único que no está mal es que ya nadie escribe letras de pavesa? o Peor aún, quizá ya nadie las lee. Y mueren en la noche como si nunca hubiesen existido.

Malditas letras de pavesa, encarnan todo lo que soy y no son nada. Existen por algo pero no existen por nada. Como yo, como ella, como toda la estúpida historia que tuvo principio pero no fin, como la vida y la muerte, como la humanidad, el mundo, los dioses...

Venga alguien a decirme que el infierno no es la tierra... ¿Es que no sabes qué es la pavesa?
Es que no te has visto toda tu vida rodeado de ella?

Letras combustas y moribundas. Por favor no se apaguen... las odio pero las extraño. Por favor letras insufribles, no se aparten de mi lado.

Con los ojos cerrados

Dime lo significa el tiempo. ¿Dónde se divide el pasado del futuro?

Dime dónde vale la pena tocar la luna con los dedos.
¿Cuándo vale la pena tocar el silencio con la voz?

Dime...

Dímelo tú a quien espero.

Cuéntame los días, los minutos, los segundos, cada existir constante. Dime cuánto piensas en mis sueños.

Cuéntame en el silencio con tu mirada tibia, cuéntale a mi piel con la huella de tus dedos que cada segundo vale más que infinitas eternidades, que infinitas vidas, que infinitos sueños.
Cuéntame de dónde salió tu sonrisa.
Dime a ciegas que los sueños terminan más allá de estar dormido.
Dime a ciegas que me miras con los ojos cerrados, con el corazón empapado.

Dime que tus manos añoran el futuro, que te desatan del presente.

Dime que las olas no serán más que envidia deslizando los besos tangibles.

Dime que el corazón será voluntario, que las estrellas morirán de envidia, que la luna se mantendrá tibia y que las cenizas seguirán siendo cenizas.

La espera del lobo.

Cada noche el lobo esperaba a la luna.
Cada noche le veía ir y venir deslumbrante, a veces blanca, a veces desgarrada en sangre.
Apacible a veces, y a veces difusa entre llameantes estruendos; a veces llegaba y otras nunca aparecía.

Estaba allí el lobo echado, esperando ver salir a la luna y aunque su luz enternece sus ojos sin que ella lo note, aunque ella lo ilumina cada noche sin percatarse...
¿Qué es un lobo para la blanca luna? ¿Qué es un pobre lobo cuando la luna no aparece?